Sexe des mots 19 : amour & écriture

   * Artmour :  La femme horizontale, pas forcément celle des horizons, à la bouche qui perce, au visage rond, plein, comme une lune où trône la mer de la tranquillité. Rien de cérébral, mais la vie qui habite la femme.

   * Tu râles, me fais la tête parce que je lis le journal, un roman…Et que j’écris ! Tu cries pas, mais je vois ton visage devenu terne… Tu voudrais que je sois tout à toi, auprès de toi, en toi ! Moi aussi, je l’avoue et j’ai le péché de l’écrit, mais faut que je me soigne, en t’écoutant, e,n sortant de mon armure… Parfois j’hésite, reste sur mes positions, tel un têtu campeur, et me demande si tu comprends tout à fait ce que représente lire, écrire : un plaisir, une souffrance… J’ai besoin de cette pitance, de cette monstrueuse activité quotidienne : confession, me gave de mots jusqu’à m’étourdir, me droguer ; une sorte de bonheur. Tu as pourtant raison : le bonheur, c’est d’être au plus près.

   * Quand j’ai fini de remplir mon intime journal, mon blog journalier, mes twitteries facétieuses, quand j’ai fini de parcourir tous ces articles parlant du monde, quand je me suis étourdi pleinement dans les mots, alors je me sens vidé, paradoxalement, l’esprit ouvert, réceptacle vierge,le verbe ayant atteint l’inlocalisable point G…

   * Me nécessitent le silence et une solitude passagère pour écrire. C’est sûrement une maladie et tu n’acceptes pas ce retrait ; tu préfères qu’on aille marcher sur la plage ou dans les vignes nuancées de l’automne. Tu aimes quand on va au col, là-haut, par-delà les prairies de la frontières, ramasser cèpes et rosés des prés. Et tu as raison. J’écris pour rien, ni pour gloire ni pour droits d’auteur ou rutilants honneurs. Je n’écris que pour quelques instants de plaisir inavouable. J’écris pour un fugace bonheur…

   * Pluie toute la nuit, que d’eaux et la mer monte. Je la vois s’élever, dévaster la plage, cavaler sur les jetées. L’orage a éclaté ; ses zébrures éclairent la nuit de la mer et j’en perçois le noir, remué, jeté telle une encre sur les murs de la petite station balnéaire. Les rues sont inondées, cauchemar au coeur de la nuit, frissons d’orange dans les jardins secrets de Banyuls. Je n’arrive pas à dormir, la faute n’incombe ni à la pluie ni au vent marin qui apporte pourtant tous les tourments de l’outre-horizon. C’est une question simple de bras qui ne veulent pas de moi, s’enfermant dans un sommeil égoïste…  

   *  L'amour, selon Pasternak, c'est "cette sorte de moi, ce toi d'une absolue perfection."

   * Au festival d'Avignon, 9.10.2007. Pièce "Le monologue du pénis". On fait la queue (plutôt petite) et le patron, à l'entrée : "Ne vous placez pas au premier range, vous risquez des déflagrations ..."

-Des "éclaboussures", vous voulez dire, s'étonne un client.

-Oui, des éjaculations !"

   Dans la petie salle d'une centaine de places, à peine, intime, déjà l'ouvreur indique que soixante-neuf places sont occupées. Quant à l'ouvreuse, elle clame "érection interdite" à pleines gorges... L'ouvreur proclame qu'il s'agit d'une conférence que le pénis. Merci, M.Freud, répond le visiteur effronté. Vous ne voulez pas plutôt dire, une "circonférence" ?

Et l'ouvreur :, de sa belle bouche rouge : "You hav' got a penis ? Use it now !"

    Surgit un acteur bien habillé de pied en cap, manteau en poils jaunes et chapeau melon, en dépit de la saison estivale, qui se fraie un chemin entre la foule qui "queue" ou "pénit"  "Je remarque qu'il y a plus de femmes que d'hommes, dans cette salle..!"

   Un autre acteur, en débardeur : "Une panne, viagra est là !"