Comprendre les assassins ..?

Pas les absoudre, pas leur pardonner, bien sûr : cette haine est impardonnable.

Je ne veux pas leur trouver ici des excuses, mais simplement comprendre, réfléchir, situer cet acte "barbare" (l'étranger, celui qui n'est pas de chez nous, qui n' appartient pas à la même civilisation) dans le contexte général.

Réfléchir, en effet, passés les premiers instants de pitié, les réactions d'amour, d'amitié, de compassion : c'est bien de se rassembler, d'arborer "Je suis Charlie", de signer, de pétitionner, ça montre que le peuple veut être uni et qu'il n'a pas peur !

Cependant, c'est facile, la compassion : on ne peut rester à l'étape première de l'émotion…

Combien d'hypocrisies, de volontés de se montrer et de récupérer, dans ces manifestations et déclarations affectives ! En effet, qui connaissait ou achetait cet hebdo qui choquait tant, si souvent attaqué en justice par nos ministres (de droite) et nos prélats catholiques qui, aujourd'hui, font de belles déclarations humanistes..? Qui défendait Charlie, en l'achetant, en relayant ses écrits talentueux (Cavanna, Maris), ses dessins sulfureux (Reiser, Cabu, Wolinski, Charb)..?

Pas grand monde ! Et les jolis coeurs de ce 7 janvier 2015 découvrent l'existence de journalistes courageux, la persistance têtue en eux de préserver une liberté radicale, sans concessions, souvent injuste et provocatrice..?

C'étaient des provocateurs laïques, haïssant les dérèglements et les folies des religions, leurs "barbaries" (jadis l'inquisition, le génocide des peuples d'Amérique, la Saint-Barthélémy, les tortures coloniales, la compromission du Vatican avec Hitler…), provocateurs provoquant la bêtise insondable et la violence extrême des fascistes de tous poils, cathos ou musulmans !

Moi qui suis laïc, anti-religieux, athée, désespéré de n'avoir pas une perspective transcendantale en moi, je n'aurais pas publié les dessins qui ont suscité l'irritation des Musulmans (les Musulmans "modérés" de France ont, eux aussi, intenté des procès contre Charlie !) : l'Islam est une religion "jeune", pas mûre encore, pas assez forte pour supporter l'iconoclasme.

Surtout, ce n'est pas le prophète qu'il faut stigmatiser, mais les déviations de son message de paix (y a-t-il dans le Coran une violence implicite, comme on a accusé les écrits de Marx de contenir les ferments du stalinisme..?) : il s'agit de condamner ceux qui interprètent l'islam de façon fausse et dangereuse.

Il faut montrer que ce sont les djihadistes, les extrémistes musulmans qui détournent la parole du prophète (à ce propos voir le digne film "Timbuktu, sur la secte qui pratique la charria au Mali). Ce sont eux, ces assassins, ces "Barbares" (ou non-humains) : eux qui CARICATURENT - en vérité !!!

Ils sont donc impardonnables, mais le contexte mondial (décolonisation, partage de l'Afrique et du Moyen-Orient, découpage arbitraire des frontières, instauration de dictateurs par les pays occidentaux pour préserver leurs intérêts et profiter des matières premières…) peut, j'en suis convaincu, expliquer le mal-être et le fanatisme des nouveaux "fous de Dieu"…

JPBonnel (à suivre)

Janvier 2015

Bonjour à tous et à chacun

Pourquoi soutenir Mohamed Cheikh journaliste Mauritanien condamné à mort …???

PARCE QUE : Un de plus +1+1+1+1+1+1+1.... ça commence à faire beaucoup, non ?!)

Je me permets de vous contacter pour obtenir votre soutien

afin de sauver la vie d'un journaliste condamné à mort en Mauritanie.

Mohamed Cheikh est un blogueur et journaliste mauritanien qui milite contre l'esclavage et la société des castes en Mauritanie. En 2013, il a écrit une tribune dans laquelle il dénonçait l'utilisation de la religion musulmane pour justifier l'asservissement des noirs et de toutes les personnes issues de castes en Mauritanie.

Pour cet article, les islamistes et le régime autoritaire mauritaniens ont décidé de le faire condamner à mort pour apostasie et blasphème.

Des jeunes Africains ou d'origine africaine, de toutes croyances, ont décidé de se mobiliser contre cette condamnation injuste et intolérable.

Dans une lettre ouverte au président mauritanien,

Monsieur Mohamed Ould Abdel Aziz,

qui est également le président en exercice de l'Union Africaine, ils demandent la libération sans condition de ce journaliste.

Cette lettre ouverte sera publiée dans plusieurs médias africains et internationaux.

Vous pouvez apporter votre soutien, en signant la lettre ouverte à votre tour et en la diffusant à vos proches ou

en faisant un donqui permettra d'aider à Organiser sa défense

Les avocats qui se sont portés volontaires pour la défense de Mohamed Cheikh ont subi de violentes pressions de la part de la société ainsi que de la part des organisations religieuses extrémistes.

Ils ont depuis été remplacés par des avocats commis d'office. Nous cherchons des moyens d'organiser sa défense soit en engageant des avocats mauritaniens ou africains, soit en bénéficiant du conseil d'avocats étrangers.

Participez, Signez diffusez via Facebook, Twitter et google+

PS: Pour des avocats ou ceux qui en connaissent envoyez un mail à ontact@activegeneration.org

Retrouvez-nous en ligne sur :

www.wesign.it

Facebook

Twitter

Mode d'emploi

Il existe une stratégie pour la dépossession à significations sexuelles de la graine d'hélianthe, ou graine de tournesol...

Ce fruit des grands soleils, le prendre sans douceur entre le pouce et l'index, par ses deux tranches rêches. faire ensuite éclater dans le réceptacle de l'air l'amande grisâtre. Les incisives font exploser cet univers cotonneux accumulé dans une forte carapace, mais il faut savoir ne pas aller trop loin dans ce geste profanateur...

Les dents doivent freiner leur violence avant de se rejoindre intimement. Elles pourront ainsi faire éclater les mâchoires de la graine, au lieu de tout broyer de façon inutile, au paroxysme de la pulsion.

L'être délogé se dévoile alors dans son intacte nudité. Il faudrait maintenant prendre le temps e contempler cette fusée compacte, révélatrice de mondes gigognes. Il y aurait une victoire presque due à savourer et une interrogation soutenue à entreprendre devant ce secret arraché à sa nuit végétale.

Il y a eu, c'est vrai, la jouissance physique à décortiquer cette semence huileuse, ce lieu de teintures expulsé du grand corps solaire. Mais les spasmes du palais l'emportent sur la considération esthète...

Le but fixé, le machiavélisme implicite, c'est l'anéantissement inconditionnel de cet univers claquemuré dans une embarcation aveugle, aux minces stries noires et blanches...

Ecriture du sexe

Pain de sucre dans une peau de seiche, poème violent à à écrire blanc sur blanc, dans cet espace parcheminé.

Elle parle. La pine cause.

Bibelot calme, replié dans son fuseau saumoné, finesse à suivre dans une verticale de béton; Bâton armé de sperme, où s'inscrit la vive vie. Tête bête en quête de cécité !

Les joues fraîches de la lointaine rosée du corps.

C'est une bouche mince, tire-lire à dire le fluide d'un torrent et les cercles charnels ont l'impérialisme de disséminer une parole clôturée, une semence, un grain de la voix, un blé neuf, graine d'orgie ou orge d'ortie.

Architecture hissée à une hauteur de lèvre. Verve de sexe dans la bouche aux eaux fomentées par les yeux cannibales.

Le buraliste

"Changez de pipe, une pipe vous change !"

Et c'est bien vrai : je parais tout neuf de visage, tout vierge de gueule quand mes doigts enserrent la nouvelle bruyère et que le foyer neuf apparaît dans le prolongement de mon nez ! Alors, je n'y vois pas plus loin que le bout de ma pipe : saisi, l'oeil, par l'objet insolite...

A l'orée de chaque saison, j'ai l'habitude d'en changer; non que je jette les précédentes, mes familières, mais j'alterne : c'est bon de reprendre, dans le musée des bois, une ancienne compagne et les habitudes emmagasinées dans la mémoire des sensations.

"Celle-ci, à droite, avec le gros foyer ! Oui, le plus gros fourneau ! " La jeune buraliste la prend dans sa main droite, la serre, la rousse pipe, qui va être à moi, désormais; la saisit la grosse joufflue, la plus pleine de printemps, de buis, d'images forestières... Hier, la force de tranquille de l'arbre, à présent la vive brûlure dans la bouche, bientôt la langue pâteuse... Je la prends et la croque dans ma valve de bouche, sous le regard étonnée de la commerçante. Sous ses lèvres peut-être jalouses, en tout cas labourées par sa rapide langue de braise. Je la bourre, je craque une allumette, première volute mauve !

"Elle vous convient ? Je vous fais un paquet ?

-Elle me va très bien ! Espace vague d'algues après le reflux..."

Jets de bave, écume du palais, salive de la jolie buraliste, qui n'arrête pas de parler, qui me vante les mérites de la bouffarde flanquée dans ma bouche. Puis, elle m'en désigne une autre, noire,, vautrée, la paresseuse, sur une étagère :

"Des pipes de ce style, j'en ai déjà vendu pas mal. Elles ont du succès, surtout les grosses et les longues... Mais, si vous le désirez, je peux vous montrer d'autres formes, des teintes différentes..."

Elle est sympathique, décidément. Contente, aussi, sans doute, que l'objet s'adapte bien à mon ouverture buccale, la Ropp rouquine ! Elle me rit entre les yeux, en sautillant de la la langue, à la rouge extrémité tendue...

"C'est combien ? "

Je règle mon achat et je quitte la boutique avec un "au revoir" un peu froid, je m'en rends compte, à présent et je m'en désole... Elle me répondra à peine avec un "au revoir, merci", à l'acheteur de pipes, pressé de s'adonner à son plaisir solitaire préféré...

JPBonnel

Flics

* Je me promène en voiture dans la petite localité catalane de Sabadell quand, soudain, un agent de police élégant me fait signe de m'arrêter. Je m'exécute et lui présente mes papiers d'identité.

Après un examen apparemment approfondi de toutes les cartes relatives à l'automobile, il m'annonce que tout est en règle, à l'exception de mes cheveux, qui sont sales...

Un peu plus tard, occupé à garer mon véhicule dans la cour d'une auberge reconnue pour ses spécialités de viande de gibier; je vois, au centre de la cour, près d'une fontaine, ce même policier : il est en train de se laver, de façon énergique, les cheveux...

** Le jour du marché indien, à Oaxaca, il est très difficile de trouver une place pour garer sa voiture de location dans le centre-ville.

Les paysans des villages environnants ont installé leur maigre récolte hebdomadaire sur la place, sur les trottoirs, partout... J'arrive à immobiliser ma Dattsun blanche, louée à une agence de Mexico pour faire le tour du Yucatan, au coin d'une rue; puis je cours pour quelques commissions de bouche rapides...

Quand je reviens, au bout d'une heure environ, un gendarme -disons un policier mexicain - fait les cents pas (les cent un, même !) autour de ma voiture, l'air très en colère. Il me demande ce que mon engin fait là. Dans un espagnol très incertain, je lui réponds que j'avais garé mon automobile pour quelques minutes seulement et que je ne vais pas plus longtemps lui causer des chutes capillaires...

Il devient alors, et de façon inexplicable, plus calme; il m'indique que les pneus de ma chère voiture ne sont pas assez gonflés. Il tient à diriger ma Datsun vers un garage; il se met enfin à redonner du coffre à mes roues avachies...

Cependant, je me rends vite compte qu'il met à plat les pneumatiques arrière et qu'il gonfle de façon excessive ceux de l'avant... Tant et si bien que, constatant le basculement et l'éventuel envol de ma voiture, il s'avise que le moteur est situé à l'arrière... Je lui signale les pressions nécessaires, amis il refuse de faire la moindre concession et, abandonnant la pompe, il se met à me causer cinéma...

Il redresse une mèche rebelle, il me confie qu'il est acteur -son physique, il est vrai, n'est pas banal-, qu'il a tourné plusieurs films, que sa gueule basanée a un sacré succès, que toutes les femmes tombent sur lui comme des mouches… à merde…

*** Porto, en famille, le premier mai. Les Portugais préparent la traditionnelle manifestation ouvrière, malgré les interdictions répétées du gouvernement et l'éventualité d'une dure répression.

Je me trouve au dernier étage d'un immeuble très élevé; de cette position, j'aperçois clairement tout ce qui se passe dans la rue.

Les manifestants s'organisent; ils sont sur le point d'entreprendre leur marche, quand, soudain, à ma gauche, des centaines de policiers armés jusqu'aux cheveux débouchent dans l'avenue. Stupeur, cependant, car ces carabiniers sont très spéciaux : ce sont tous des handicapés - mentaux, je suis incapable de le dire à présent- mais physiques, c'est sûr : unijambistes, manchots, borgnes...

Voici cette troupe houleuse, sautillante, désordonnée, qui inonde la chaussée et se dirige fiévreusement en direction de la foule médusée, sidérée... Les premiers représentants de l'ordre abordent les ouvriers; ils leur demandent s'ils comptent manifester... On leur répond qu'il n'en est pas question. Toutefois, les flics sont incrédules et, déjà, de violents accrochages ont lieu...

Quelques escarmouches désordonnées puis les invalides pointent leurs fusils, menaçant le peuple inquiet. Les premiers rangs des manifestants sont contraints de s'adosser contre un mur et... ils sont fusillés sans la moindre sommation...

J'ai assisté à toute la scène depuis le balcon de notre appartement; ma famille est affolée ! Ma mère me demande si la porte cochère de l'immeuble est bien fermée. Sachant que, si je réponds de façon négative, cette corvée, comme d'habitude me sera dévolue, je crie : "Oui, elle est fermée !"

Trois heures après, le calme étant revenu, je descends.

Je m'aperçois alors que la porte était bel et bien fermée...

JPBonnel