Sète sous la pluie et l'honneur de l'écrivain (visite à l'éditeur)

     Sète sous la pluie, en ce décembre après-midi. La pluie n'est pas faite pour le midi. Adieu couleurs et façades, nuances de la mer, que du gris...

Jour singulier en cette île, bras séparé par les canaux. Ville, darse, écluse entre mer et étang, Thau et méditerranée...

On se perd dans le labyrinthe des canaux, des rues reliées par les bras des ponts. Passerelles vers la ville qui monte vite, alors, par les rampes et la colline claire, vers les sépultures marines...

Ville poisson, baleine, cétacé, l'ancienne Cette plongeant vers Baléares et afrique du Mord.

Brassens, Vilar, Bobby Lapointe, Valéy ont dû vagabonder sur les douze ponts, qu'il suffit de passer, en écrivant poèmes et chansons ! 

Sète est une ville jetée dans les brumes de l'infini. Je ne voyais pas, cet après-midi, son Théâtre de la Mer.

Sète est une ville de pêche, de tournois et de musée : l"art est à Valéry, au centre contemporain, la société de consommation décomposée au MIAM !! 

Sète, tu es jazz, tu es fête. Tu n'étais pourtant ce jeudi que grisaille de décembre marin. Par chance j'étais avec des auteurs réunis pour leurs droits, le respect que doit montrer, à leur égard, un éditeur. Avec Chantal Alibert, Antoine Barral, Eliane Comelade et combien d'autres, bafoués, qui finiront par recouvrer leur honneur. Ce fut, aujourd'hui, un début dans les entrepôts des Presses du Languedoc. 

L'éditeur se trouve dans une sacrée impasse ! Il doit réagir, se remettre en question, gérer son métier ou quitter la partie !

Sète, lieux communs, Venise du Midi, île singulière, archipel au pied du Mont-Saint-Clair et ses 183 mètres... Ville du cinéma avec Agnès Varda, amoureuse de la Pointe courte, cité de la peinture avec Combas et les frères Di Rosa...

Le mépris de la pluie, inutile et bête sur l'eau, c'est manger un frescati, gâteau pour le café, ou une tielle, chausson au poulpe haché noyé dans la sauce tomate... Adieu les canaux, voici la corniche, la longue plage aux éternels coquillage, en route vers Agde, ce qui ne nous rajeunit pas...