Claude Simon, Victor Segalen

   * Je vais assister à une signature de Claude Simon chez Jean-Louis Coste, "son vieil ami", écrit L'Indépendant. L'écrivain de Salses dédicace pendant une heure son dernier livre; il fait très chaud au troisième étage de la librairie Torcatis. Claude Simon est très rouge; il n'a pas le temps de lever les yeux : il doit signer, c'est le labeur ingrat de l'écrivain; il doit inscrire un nom et une phrase, au préalable notés par l'acheteur sur un carré jaune offert par le commerçant. En effet, le romancier a des problèmes d'audition; ainsi, il ne va pas parler ni dialoguer avec ses lecteurs ou ses admirateurs; il ne les entendrait pas bien. Il a bien vieilli (quatre-vingt-quatre ans) et a grossi, aussi; il est pourtant venu pour cette corvée.

    Où est la littérature dans une telle situation ..? Dire que le Prix Nobel est si prolixe dans son roman Le tramway, si érudit dans ses entretiens dans les journaux (Le Monde, Libération venus le rencontrer dans son village des Pyrénées-orientales),  mais là, ce jour-là, il paraît fatigué, si pitoyable, esclave de ce jeu commercial, si manipulé par son public et les curieux; certains sont venus pour prendre des clichés, poser près de lui pour la photo du journal local, tandis que d'autres stagnent près des apéros et des amuse-gueule et qu'un petit groupe d'artistes ou d'intellos -Claude Massé, Henri L'héritier, Jean-Claude Marre - causent entre eux; Maurice Roelens, au regard toujours aussi malicieux, le prof de Fac qui en sait tant sur C. Simon, semble, dans son coin, mépriser ce carnaval littéraire, ce salon vénal, où l'on n'apprendra rien sur la littérature, mais qui en dit long sur les moeurs littéraires et éditoriaux... J'achèterai le livre sans faire la queue pour la dédicace. Adieu Claude Simon !  Je le retrouverai dans ses mots...

   * Sur L'espoir de Malraux, Claude Simon écrivit : "Pour moi, c'est un peu Tintin faisant la révolution."

  * Le 17 octobre 1985, à Gap, sur la page de garde de Du Domaine, de Guillevic, le jour même où Claude Simon a décroché le Nobel, le noble prix, pour un assez obscur "viticulteur" de Salses, dans les Pyrénées d'Orient, écrivain proustien à l'ombre d'un épais château de briques...

   Entre dix heures et dix heures trente, avec Eugène, les pages tournent trop vite; entre elles, un espace, un domaine trop blanc, territoire qu'on méprise au lieu de le méditer, le parcourir. Mais on s'obstine à lire les minces phrases proverbes, les vers suggestifs, vols de plumes, pas discrets sur la page; on tourne, on se grise dans le manège des pages, alors qu'on devrait avoir le courage de penser ou de rêver entre les frontières de l'encre...

* En Egypte, Victor Segalen se serait intéressé aux noms et inscriptions, notés sur des carnets oblongs. Au Japon, comme Roland Barthes, il aurait créé un nouveau genre littéraire en transcrivant les signes de la pub et les enseignes lumineuses des mégapoles nippones. Ecritures pérennisées dans la pierre, la matière tombale : croix, panneaux stellaires, écritures de la mort. A l'opposé, les narrations, les bandes dessinées à lire sur les obélisques égyptiens : écritures de la vie...

* A propos de racisme, revenir à Voltaire : "Quoi ! Mon frère le Turc ? Mon frère le Chinois ? Le Juif ? Le Siamois...?"

V. Segalen est plus tolérant en écrivant sur le divers, le différent : l'Homme est unique dans son infinie variété. L'autre, ce n'est pas l'enfer (Sartre), mais c'est l'ami : "Car c'était lui..." (Montaigne et La Boétie), et c'est l'amour : retrouver le vers 1782 du Misanthrope de Molière...

   Le raciste croit que l'autre, c'est le distant, l'étranger, le monstrueux : c'est la tronche du Sauvage, le noir des cheveux, le jaune de la peau, le rouge de la violence, le cri du Barbare, autant d'éléments physiques. Mais aussi l'exclusion s'exerce tout au long de l'histoire des Hommes sur les êtres marginaux, la Sorcière (reprendre Jules Michelet), le maître de la parole, le bonimenteur, le prince de l'animisme, l'as de la sorcellerie...