La Saint-Jean, par Jean IGLESIS

Sant Joan

El cel ens sembla mil.lenari,

Mentre els estels se'n van ballant.

Tots els records deixen l'armari,

Festejant la nit de Sant Joan.

La font busca per la muntanya

Un camí sempre tortejant

I porta a la vila llunyana

Les aigües fredes de Sant Joan.

Les espigues de blat somriuen

Les mares ja les tallaran

Per oferir als nins que riuen

El pa fresc i nou de Sant Joan.

El conill, ell que no dormia,

Que anava pel camp ferejant,

Encerta el trèvol que es perfila

Entre les herbes de Sant Joan.

Aleshores, sentim que creixen

Lligams estrets d'or i de sang, 

Quan els ulls cansats parpellegen,

Com les fogueres de Sant Joan.

Joan Iglesis

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******  L'HOMME est un loup

pour le RENARD

   Le renard qui vient égorger nos poules -pas nos compagnes- dans nos douces campagnes, est pourchassé par les agriculteurs et les viandards.

C'est que le malin, autrefois appelé "goupil", mais devenu "renard" depuis le succès du Roman de RENART (et pas de celui de Goupil à Margot), vient croquer poupoule quand le coq dort et que l'éleveur s'effondre -, exténué, sur sa bobonne...

On tuerait en France plus de 500 000 renards et renardeaux, chiffre énorme, montrant que l'animal se reproduit vite comme les lapins et les sangliers ! Quelle santé ... Il faut donc l'éliminer ?

Pourtant, il mange des rats et autres petits rongeurs porteurs de maladies... Chacun a sa place dans l'ordre de la nature... Mais si nous ne faisons rien... ne va-t-il pas prospérer comme tous ces migrants du big retournement..?

Et si le chasseur s'obstinait contre maître Renard parce que celui-ci, héros romanesque de la littérature du Moyen-Age, l'avait si bien berné, tourné en ridicule..?

Et si la littérature était plus forte que la poudre des armes et que la bêtise humaine..????

J.P.Bonnel (24.6.2023)

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C’est un texte d’un autre âge que le ministère de la transition écologique a mis en consultation, jeudi 15 juin : la liste des animaux considérés comme « nuisibles » (« espèces susceptibles d’occasionner des dégâts », en novlangue administrative) et qu’il est donc possible de tuer (« détruire »), toute l’année ou presque. Le projet d’arrêté a été mis en consultation jusqu’au 6 juillet afin de donner l’illusion d’un mécanisme délibératif, mais il ne fait aucun doute que l’issue est connue. Au mieux, des aménagements cosmétiques seront apportés, mais l’essentiel demeurera en l’état.

Le texte reconduit presque à l’identique la liste précédente, établie en 2019 : martre des pins, fouine, corbeau freux, corneille noire, geai des chênes, belette, pie bavarde, étourneau sansonnet et, surtout, renard roux. Seul le putois, cette année, en réchappe...

Merci à cette lectrice fidèle de mon blog :

Merci, Jean-Pierre, de ton intérêt pour le sort des animaux victimes de la cruauté humaine.

Hélas, trop d'humains se croient tellement supérieurs à tout, aux animaux, aux végétaux, tous innocents. Trop d'humains établissent une hiérarchie complètement arbitraire et stupide alors qu'ils font pourtant partie de la nature mais qu'ils détruisent, pour être bien sûrs de se suicider sans doute.

Il paraît que beaucoup d'humains savent lire. Mais ils évitent soigneusement Montaigne, Léonard de Vinci, Pythagore... esprits trop vils sans doute pour ces êtres supérieurs...

Si on jouait à Antifa..? 

Antifascisme à la FNAC...

Mère

Les larmes dans des yeux qui n'ont jamais pleuré,

On pense avec regret à sa mère chérie.

On vit dans le remords tout ce qui a péri.

L'on reste à contempler ce qui n'a pas duré.

On revoit des soirées à veiller le sommeil

D'un insolent bambin qui n'est jamais heureux,

Des sourires dictés par un cœur généreux

Dont le feu est plus pur et brillant qu'un soleil.

Et l'on ressent sa peau soudainement nourrie

Par un passé empli de sincères baisers

Plus doux que son parfum et plus chauds qu'un brasier,

Les larmes dans des yeux qui ont toujours souri.

Jean Iglesis

Maman

J'ai crié "au secours..." quand je suis né, un jour,

Car je me trouvais seul, car j'avais soif et faim

Et tu m'as répondu en m'offrant de ton sein

Et de ce premier don je me souviens toujours.

Quand, plus tard, j'avais peur de la vie ou du noir,

Tu te penchais sur moi et, en me souriant,

Ma peur disparaissait et j'étais tout brillant

De ne plus être seul en ce monde d'espoir.

Les nuits que tu passais, veillant sur mon sommeil,

Les berceuses chantées de ta voix si suave

Me faisaient oublier toutes ces choses graves

Qui rodent près de nous et guettent notre éveil.

C'est à toi, ô Maman, que je veux ce poème

Pour te dire merci de m'avoir tant aidé

Quand on est tout petit, quand on ne peut plaider,

Quand on ne peut parler mais qu'on pense : "je t'aime".

Jean Iglesis

Port-Lligat 

Je m'étais mis à la poursuite d'un mort, Dave Marti. J'avais lu la veille, dans le journal, que le poète et artiste serait enterré au cimetière de Port-Llegat (sic).

Je ne connaissais pas cet homme, mais l'annonce mortuaire m'intriguait : un long cortège de patronymes plus étrangers les uns que les autres, noms à particules, prénoms composés, à tirets et à rallonges…et des références, des domiciles internationaux…

De plus, le faire-part journalistique contenait un long poème du défunt et le texte rappelait quelques poèmes inspirés sur Cadaqués : celui de Dali en hommage à la mythique Lidia et l'ode fameuse à Salvador Dali, par F. Garcia Lorca…

JE PARTIS DONC, UN VENDREDI…PAR LES PAYSAGES de l'Ampurdan, VERS LA BAIE DE Roses, PUIS PAR LA DESCENTE SUR CADAQUÉS BORDÉ D'OLIVIERS.  L'ÎLE Curucuc…jaillit au large, puis le village blanc. A Cadqués, je pris le chemin du "Port-lié", jusqu'au cimetière sur la colline : là, je n'ai trouvé que le mausolée du capitaine Moore, un des anciens secrétaires de Dali, mort en 2005. Le lieu est luxueux : statues, sculptures, marbres pour le Bourgeois ou les gens célèbres. Dans un coin, un carré de terre commune consacrée aux étrangers, hollandais, allemands, peintres…

Le cimetière surplombe la villa du maître.

Je n'ai pas fait comme tous les touristes : le photos, le café en terrasse, au soleil, les achats de cartes postales, de guides, de souvenirs comme des gadgets qu'on oubliera dans un coin de la pièce ou de sa mémoire…

L'extraordinaire, c'est ma rencontre avec une grande fille filiforme aux seins imposants, pas encore tombants, malgré leur masse voluptueuse…

"Je voudrais, mademoiselle, vous caresser, surtout la poitrine…"

Fabiola me prend par la main et me conduit dans une oliveraie…

J'étais dans un rêve, ou un fantasme dalinien… On est allé sur la plage; j'avais les yeux en délire et les jambes flageolantes…

Nous étions fatigués, par l'amour, par la chaleur, par le monde et à l'idée d'absorber toutes les créations du peintre, nées là, dans cette baie étroite mais si énigmatique, bordée par des rochers aux allures fantomatiques. Ils dessinaient les toiles de 'artiste: il suffisait de regarder ces courbes, ces statuaires…

On s'est blotti dans une barque catalane pour faire la sieste… C'est la verte aux raies blanches, qui s'appelle Anna, comme la sourde Dali, identifiée par le code 7aBA-6-694, avec un drapeau rouge et jaune; sa proue est en bois comme celle d'une embarcation de Viking…

"Tu n'as jamais fait l'amour dans une barque..?

-Non, et surtout pas à l'arrêt…

Les visiteurs tournent et retournent autour des e la flottille ensablée; ils attendent l'heure de la visite et n'ont pas l'idée d'écrire, de dessiner ou de se reposer, côte à côte…

Par chance, nous avons choisi une barque posée sur les galets à l'écart de la grande plage, et donc de la foule, là où les falaises sont composées de roches aux formes hallucinatoires…

Il faudrait avoir le temps de décrire le jeu de l'érosion sur ces bordures terrassées. Le temps de raconter l'anecdote de René Char à propos de Dali et Gala…

Il s'agit de la barque de Marina José, cela fait rêver… La sieste sera courte mais inspirante : nous éprouvons des désirs picturaux et poétiques. Les désirs sensuels uniquement sexuels s'estompent…

Nous avons la curiosité de monter vers l'hôtel "Port-Lligat" et d'entrer dans une cabine de la piscine, en contre-bas de l'immeuble. Nous découvrons dans ces abris petits, mais discrets, intimes, toute une population de marginaux, de drogués, de pseudo-littérateurs, de nomades des petits chemins, adeptes du petit Routard ou des carnets de Kérouac…

…à suivre ?

JPB