·        Photographies de Pierre CORATGE 

    * Mardi 27 mars à 18 H, vernissage de l'exposition de photographies de Pierre Corratgé : "01/01, tirages uniques", à la  Galerie Thérèse Roussel, 7 pl Desprès à Perpignan. Du 27 mars au 14 Avril, Galerie ouverte les après-midi sauf dimanche et lundi. 04 68 34 77 93.

·        mercredi 28 mars à 18 h, Librairie Torcatis Rue Mailly à Perpignan, discussion et signature de son livre.

"A l'heure d'internet et d'une virtualisation de l'image, nombreux sont les photographes qui, souhaitant "matérialiser" leur travail, se heurtent à une difficulté de diffusion et de circulation de leurs photographies. À côté du "tirage d'exposition" et du portfolio, le "livre de photographe", édition en tirage limité réalisée par l'auteur, est une solution que les facilités de la P.A.O. et de l'impression numérique de qualité rendent très abordable. Autour de son expérience dans ce domaine, Pierre Corratgé parlera de ses réalisations et de ses projets, notamment de sa collaboration avec Michel Arcens, passée et à venir, dans la relation entre la photographie et l'écriture, ainsi que de celle de bla-blART avec l'atelier d'écriture de la bibliothèque de Saint Estève. Il dédicacera aussi le livre publié par Trabucaire à l'occasion de son exposition au Couvent des Minimes".

* dimanche 24 mars à 15 h et samedi 14 avril à 15 h aussi, visites commentées de son exposition au Couvent des Minimes à Perpignan.

  * Rilke : Lettre à une amie vénitienne : Je me dis, en lisant, et donc en lisant mal, que je devrais offrir ce petit livre à Reiner Titze qui habite à Dudweiler : il aime les mots et le poète parle des mots. Et aussi, souvent, de ce R terrible qui se glisse entre le O et le T pour arrêter le charme poétique.

  J'ai donné un jour à Reiner mon artisanale plaquette sur "De quelque chose qui pourrait être la mort". Des mots pour moi. Pour lui, mon ami allemand, un sujet de tous les instants puisqu'il observe la lente, mais sûre dégradation de son corps, de tout son être investi par une lente et terrible maladie...

   Pour revenir au livre de Rilke, nous n'avons jamais parlé de Venise. Y est-il déjà allé ? Je ne pense pas. Autre raison : moi non plus (depuis, j'y suis allé) et cette obsession de la ville est devenu comme un mythe...

  Le jour où je me déciderai à m'y rendre -mais j'ai longtemps temporisé pour garder le plaisir du mythe en vie- Venise aura disparu... Il doit sans doute l'aimer, parce qu'il aime la beauté, l'amour, la musique et qu'un Carpaccio est accroché au mur de son salon. Assurément, il aimerait ce livre, mais je ne lui ai jamais donné. Je regrette. J'ai perdu Reiner de vue. Et lui, où est-il à présent ? A Venise, au paradis ou toujours dans l'enfer du mal..?

  * Sagan, Sand et Musset :  A Gap, un soir d'Apostrophes, où elle n'a pas pu venir bafouiller (il faudra l'inviter avec Modiano), et boire un whisky : un soir avec Sagan, c'est 'Bonjour tristesse"; pourtant, comment pour étancher une nostalgie inconsciente, un manque inattendu, se plonger dans les lettres d'amour de Sand et Musset; et d'abord, dans la préface, ces pages inutiles, plage à rallonges..!

   Elle écrira mieux -pour présenter les autres, amis qu'elle s'en tienne à parler d'elle !-, à présent qu'elle s'est remise de coup d'altitude de Bogota : qu'est-ce qu'elle est allée faire dans cette Colombie ? Frayer avec le beau ténébreux de Gustave Le Clézio ?  Bonne convalescence et condoléances pour ce petit, ici, écrivain et pour mon mesquin train-train cardiaque en partance pour la Moselle... Le huit novembre entre chien et loup. Et midi et minuit...

  * Le cas K Lecture du Procès de Kafka :  "...Cet horrible mot attribué à Henri Jeanson...qui rassemble à mes yeux tout le répugnant de la plaisanterie gauloise : il a fait Kafka dans sa culotte..." J.-J.Brochier (Le magazine littéraire n°135, avril 1978)

  Il s'agit d'un texte dilettante né d'une étude de ce roman avec une classe de BTS formation mécanique, deuxième année : réflexions spontanées en réaction à l'austérité de l'intrigue et de l'écriture kafkaïenne, jeux de mots bêtes et mesquins, jeux sur les sonorités et sur l'initiale énigmatique.

   Refus du patronyme, non-appartenance souhaitée au monde juif, anonymat pour préserver la vie privée, personnage "sans qualités" qui ne mérite pas d'être identifié, etc... t d'autres foules d'interprétations...

   Quoi qu'il en soit, face à ce drôle de procès, digne d'une "Plaisanterie" à la K.undera, nous prenons le droit de plaisanter, même si la bureaucratie n'est pas, a priori, un sujet des plus jouissifs. Et quoi qu'en dise le patron grincheux du "magazine des lettres austères". Et même si le destin de ce Joseph K., ballotté d'avoK.véreux en K.thédrale glisse vers le noir destin de KK.

   Fatalisme ? Non, le héros de Karton-pâte, plutôt, invente, au fil de son procès fictif, sa liberté et le roman. Il instruit son propre procès et le processus de l'écriture. Il inventera sa propre mort, mais ce ne sera pas un suicide : Messieurs les bourreaux devront, tout de même, prendre leur responsabilité; ce serait trop facile, MM les fascistes, il faut un peu se salir les mains, garder une trace indélébile de K. et de tout ce caca...

  Il sait qu'il est dans de beaux draps, mais son simple regard de "Persan" en régime austro-hongrois, prussien, soviétique ou autre, ironise sur la comédie de cette Inquisition, sur le labyrinthe des bureaux (les fonctionnaires sont décrits comme des rats de bibliothèque), sur la justice qui est théâtre, sexe (cf. les livres érotiques) ou peinture, avec l'avocat sans talent ("réaliste socialiste" ?) : Titorelli (mélange humoristique de Tintoret de de Botticelli ?), sur la religion : la parabole de l'abbé est désespérante, pas question d'attendre un recours ultime de la part de Dieu : K. ne doit pas attendre Godot, mais un godemichée-poignard pour recevoir la mort-jouissance, la mort-libération. Mais si sexe et séduction sont partout, ils sont encore simulation. Alors, se faire Zorro, Khrist ? Héros malgré soi d'un film (Z ?) contre le totalitarisme ? Anti-héros d'un film (classé X) contre l'obscénité de la politique ? Sauveur contre les bourreaux et tous les bureaux ? Non. K., c'est-à-dire l'Homme, est un zéro...

   Partout, ça débloK...

 2.  Elle

Un soir de vieille lune, je me suis épanchée sous notre duvet de plumes.

Pourtant je n'avais que des mots, que des paroles folles que ma pudeur ne pouvait plus retenir. Mon cerveau me disait « Tais-toi donc! Il ne supporte plus tes questions », mais mon cœur battait la chamade et je ne pouvais trouver le repos tandis que toi  tu t’enfonçais lentement dans le sommeil. Je t'ai parlé de mon amour pour toi, de cet amour sans retour, sans espoir. De ce sentiment profond qui hante toute ma raison. Je parlais, parlais, te disais que le mieux pour moi serait de ne plus t'aimer, que cela faciliterait ma vie puisque le partage de cet émoi n’était pas au rendez-vous. 

A ce moment-là, tu m'as enfin répondu,  objectant que j’étais trop dans l'attente, que je ne savais pas me faire désirer, que je ne me battais pas assez pour me faire aimer. Tu me tenais un vrai discours de prof. d'école de Commerce. Ce n’est  donc que de l'amitié que tu éprouves pour moi ? Ai-je lancé. Tu as rétorqué un non, comme pour me rassurer, tout en enchaînant que ce n’était tout de même pas de l'amour pour que je ne me fasse pas de fausses idées. Mon monologue initial devenait enfin un vrai dialogue. 

Toi qui fuis sans cesse devant mes interrogations, tu m’écoutais enfin et me répondais. Sans pour autant enlever mes doutes, car pourquoi tes sentiments se transformeraient-ils soudain un jour en amour ? Tu m’expliquas qu’il fallait tout d'abord que je m'aime moi-même pour être aimée de quelqu'un d’autre, que je manquais de confiance en moi, que je me rabaissais tout le temps, qu’il me manquait ce petit grain de folie pour te faire vraiment envie. Qu’il fallait que je t'affronte, me batte pour que tu me désires comme amante. Amante, aimante, mais non aimée, une amoureuse sans amoureux, voilà donc ce que je suis ? Tu m'as dit, comme pour me rassurer, que j’étais tout de même une baiseuse ce qui selon toi était déjà un point positif mais que je me positionnais toujours en demandeuse, en quêteuse d'amour. 

Oui, je suis une demandeuse d'amour, oui je voudrais tant  être aimée de toi. De toi, je précise bien, et de nul autre, car je n’ai jamais eu de difficulté à avoir quelqu’un à mes côtés. Je ne m’accroche pas à toi, faute de n'avoir rien d'autre à me mettre sous les crocs.  Non, c'est avec toi que je veux être. Je ne serais donc jamais celle que tu attends, en ai-je conclu, celle qui a du tempérament, de la verve, du bagout, celle qui te rabat le caquet et te dit : « Dégage, laisse moi en paix. Quitte moi ! »

 Oui, quitte moi, c'est la meilleure solution pour toi comme pour moi, tu es en train de perdre ton temps à mes côtés. Pars !  Va vers une plus belle, une plus vive, une plus intelligente et cultivée, une plus sportive. Il faut que j'apprenne à te désaimer. Une L quoi, c’est elle qu’il te faut, moi je n’ai pas cette envergure-là. Non, m'as-tu dit, tu ne voulais pas d'une femme qui en dépit de son trop plein de vie te traite de « mange merde » Il ne faut plus que tu sois mon « objet amoureux », t'ai-je dit. Ce terme  « d'objet amoureux » t'a choqué, il a fallu que je t'explique que cette figure était souvent utilisée en psychologie et n'avait absolument rien de péjoratif. Cela signifiait juste qu’il fallait que j'apprenne à vivre en sachant que tu ne m'aimerais jamais. Qui sait? Peut-être, un jour, as-tu marmonné.

Tout en te parlant je te caressais les cheveux, dès que tu es à mes côtés, j'ai envie de te caresser, de t'embrasser, de te prendre dans mes bras ou de me lover entre les tiens. La chaleur de ton corps traverse ma peau et m'apaise. Te prendre la main et la serrer contre moi me rend plus forte. Mais je dois m'être trompée de siècle. Je ne suis pas adaptée à ce monde où être serviable devient être servile, être gentille signifie être bonne poire et où être généreuse n'est qu'une marque de faiblesse.

   * J'en reviens toujours à l'Italie.  Michel-Ange a cinquante-huit ans quand il commence Le Jugement dernier : prédomine l'idée de péché, Dieu est un justicier, un dieu vengeur, l'oeuvre représente le combat tragique entre la matière et l'esprit. C'est la fin du Cinquecento. 

Trois niveaux de représentation sont proposés: le plafond est un ciel avec la Genèse, les saints et les Pères de l'église, le Voyants (la Sibylle de Cumes...); ensuite, les vingt-quatre premiers papes dont Saint-Pierre est le premier.; puis, en bas, les scènes du Nouveau Testament et la vie du Christ dans des rectangles identiques, où le bleu domine sur les toges, les eaux, le ciel...

   * Dix juillet 2007, Rome sous la pluie : la route du bord de mer (Grostto) est interminable. Pour le couple pris dans cette situation, les scènes de l'amour-haine éclatent, puis de longs silences s'installent. Ils vont vers Sienne... Ils vont profiter de la nuit des étoiles depuis le beffroi de l'admirable cité toscane. Ils font semblant d'être amoureux en ce lieu de beauté, d'Histoire, d'architecture incomparable. Les pavements, les orgasmes de Sainte-Catherine, la folle concurrence des cavaliers du Palio, les nielles et graffitis, la pinacothèque, le palais Chigi, les toiles de Botticelli...

   Dire que tout est beau à Rome serait banal, un triste truisme ! Rome EST la beauté. Rome sera toujours dans Rome et la beauté l'habite : art, richesses diverses, strates de civilisations, allure noble et élégante des Romains des beaux quartiers...

   Ils sont au restaurant, sur la place, presque réconciliés -oubliés, presque, les jugements rapides "Tu es un handicapé de la vie", "Tu as été élevé dans la haine" !- quand une collègue téléphone à Julien depuis Perpignan et lui annonce le décès soudain de Louis A., qui venait juste de prendre sa retraite...

   Nuit de bruits d'hommes se querellant, d'automobiles, de machines étranges, et rêves macabres : ma propre mort ou celle de l'ami Louis. J'ai l'idée de faire interférer deux descriptions : la beauté de Sienne se mêlant à la vision de la mort qui impose sa beauté...

   * De Sienne à Pise, par la Toscane profonde. Je photographie les villages, les vignobles du Chianti. Mais que fait Marie ? Disputes quant à l'orientation, à la conduite, à la vitesse dans les virages, à des commentaires plus ou moins âpres; elle prétend que je suis violent verbalement... Voici Pise, "champ des miracles", selon G. D'Annunzio. Je ne voulais pas y aller -top connu, trop touristique) mais je n'ai pas regretté: au diable, les a priori ! Tout est neige, coupole, baptistère, tour, marbre qui me rappelle le Taj Mahal indien. Chaire de G. Pisano, gothique italien; Campanile du Dôme, d'époque romane, par l'architecte Bonanno. Photos au couchant de cette architecture blanche, sur fond de gazon verdoyant, images étranges de l'inclinaison de 1,43 mère et de 5,17 au sommet ! 

   L'auberge "Chio" est modeste mais propre. Le soir, le centre est peu vivant, mais le bord de l'Arno et l'église Santa Maria sont agréables. O revient au site le dimanche matin, le champ des miracles est bondé de soleil. 

   On prend la route de la côte; à La Spezia, café, glaces près du pot; la serveuse, habillée de noir, semble appartenir à la secte des Dracula, avec sa moitié de crâne rasée, cependant très sympa. Le café largo est très fort et la glace fond à cause du vent marin impitoyable...

   Autoroute pour Gênes; hôtel "routard" près de la rue Garibaldi (encore une !), dans le centre; descente vers le port cosmopolite en quête d'un restaurant. Le lendemain, on enchaîne la cathédrale San Lorenzo, le Ghesu qui possède deux Rubens, le palais Ducale du Moyen-Âge et la tour avec sa célèbre prison qui accueillit Paganini, pour détournement de mineure, une admiratrice : au violon, mais sans le sien, le pauvre ! Je pense soudain à Colomb, à Marco Polo, le Vénitien, enfermé à ..? (il écrivit dans sa geôle les mille merveilles du monde ! ) Photos de la ville et de la mer depuis cette tour. Du premier port de la Méditerranée, du plus grand aquarium.  Restau "Grattacielo" : pizzeria "gratte-cul" : plat unique, poulpe à la Ligure; et, tout de même, petit gâteau aux fruits des bois...

   Promenons-nous dans la rue Garibaldi ! Le premier portrait est celui de cette brunette à la chevelure bouclée de beurette; son string est visible au-dessus du pantalon, son ventre proéminent; le nez est aquilin : belle colère d'aigle, soudaine et inattendu de la part de cette Italienne qu'on croyait pacifique... On se perd dans l'artère à cause du labyrinthe de ce quartier. La nuit silencieuse s'avance sous les toits, il faut entrer à l'hôtel : des tas de revues italiennes tout autour de la chambre; je préfère feuilleter le livre sur Saint-françois d'Assises... Matin sur les hauteurs génoises: le petit-déjeuner est étrange et spartiate... Dernier tour de ville, derniers souvenirs de Gênes; revenir au Ghesu, aux Rubens, tiens un Simon Vouet et les reliques ramenées de la croisade, le Graal, les cendres et la tête de Saint-Jean Le Baptiseur au musée. 

  38 témoins, film de Lucas Belvaux. Le fait divers -vol d'un vélo, viol et violence sur une jeune fille- a eu lieu à New Yok. L'histoire est transposée au Havre, port métallique, ville fantôme, lieu des lâchetés et des indifférences. Comme partout, dans le monde. Les hommes sont égaux dans la bêtise et la peur, la solitude et le crime. C'est un roman noir, inspiré de Didier Decoin, plus qu'un polar.

   Le spectateur, qui a mauvaise conscience, peu à peu, s'identifiant à Yvon Attal, se tasse dans son fauteil et s'angoisse du silence de la salle obscure et de la ville portaire filmée sous tous les angles du clair-obscur. Les habitants ne sont plus que des ombres, les figurants que l'ombre d'eux-même, des moribonds, des anti-héros, des anti-hommes, glissant dans le déchirement.

  Une parole se libère, un cri, enfin, une réaction, mais venue trop tard et c'est la déchirure du couple. Belvaux a pensé à Ribaud, au "Dormeur du Val", moi j'ai imaginé la délation et les lâchetés de l'Occupation : 1940, un pays occupé par le fascisme et le rouleau compresseur de la mort.

  Les files d'attente pour les camps, les trains, l'enfer, la mort lointaine, en Allemagne ou en Pologne. Ce film nous dit que tout cela ne doit pas recommencer. C'est pourtant le lot quotidien d'un humanité qui n'en finit pas de se chercher... Et de se perdre !